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一条不太起眼的小巷，地面潮湿，墙根生着青苔。
彪哥站在“吉顺二手电器”的门口，仰头看了眼那块灰扑扑的铁皮招牌，字是歪的，反着光，像生锈的旧誓言。他把鞋底的泥水在门槛边狠狠跺了两下，身子向前压着，像是一道不肯让步的影子。
店里正在装修，味道刺鼻，地上散着碎瓷片，斜搭的电线像蛇一样缠在脚边。两个工人在装空调，梯子吱吱响，螺丝刀敲得人心里发空。
他站着不动，目光缓慢地扫一圈，像在确认什么。
靠近收银台的角落，一张斑驳旧桌旁坐着两个男人。一个是沈老板，西十多岁，穿灰西装，肚子撑得西装扣子快崩了。另一位年轻点，戴眼镜，一副刚毕业那种青涩劲。
沈老板一看见彪哥，脸色唰地一沉，嘴角抽了一下，随即堆起笑：“小林，你先去楼上看看仓库，我待会儿来。”
小年轻察觉气氛不对，忙不迭站起来，低头走得飞快。
店里只剩下两人。
彪哥走过去，拉了张塑料凳坐下，身体往后一靠，两条腿岔着，像是审视什么旧账。
“沈哥，”他慢慢咧嘴，“这些年混得不错啊。”
沈老板咳了一声，手指在桌上轻敲：“你来，是为了那笔旧账？唉，你也看到了，我这摊子刚起步，不景气。”
“六万，”彪哥没搭他那句，“你拿了钱，我干的活，合同在不在公司名下不关我事。这账，你得还。”
“你说得轻巧。”沈老板干笑，“合同在公司，帐不在我头上。你要账，去找公司去。”
彪哥低头，轻轻一笑，语气冷下来：“你那皮包公司，开张三个月关门三年，我去哪找？”
他靠前半步，声音低而稳：“你别装死。”
沈老板后仰了一点，眼里浮出一丝焦躁：“陈彪，我警告你，现在不是以前。我现在有人，你刚从里头出来，不想再进去的话，别惹麻烦。”
“我倒是清醒得很。”
沈老板抽屉一开，掏出两千块，“兄弟一场，我就这点钱。你拿了，今天的事就算了。”
彪哥看也不看那钱，只把它拿起来，在指间一晃。
“两千块，买的是脸面，还是良心？”
他说得不紧不慢，像是一口口啃着骨头。
沈老板脸一下挂不住，“啪”地一拍桌子：“你别给脸不要脸，我告诉你，我真能让你再回去蹲三年。”
彪哥站起来，身形比他高半个头，气息却压得人透不过气：“你要真有种，现在就动手。”
他往前一步，两人之间只隔一张桌子。
空气凝滞，连那两个工人都放下手里的活，装作搬梯子，其实眼角余光都在偷看。
沈老板胸口剧烈起伏，忽地掏出手机：“你不走？行，我报警。”
彪哥冷笑：“报吧。这笔账，你可以拖，但躲不掉。”
他把那几张钞票往桌上一拍，转身走了出去。雨正好又落下来，几点雨点砸在肩膀上，砸进泥里。
他走得不紧，背影不歪不斜。沈老板在背后骂了一句，脚下踩碎了一块瓷砖。
几分钟后，警察来了。
两个年轻警察，穿制服，表情不咸不淡。
“你是陈彪？”
“我是。”
“有人报警，说你涉嫌威胁勒索，麻烦你配合一下。”
彪哥没吭声，跟他们上了车。
—
派出所灯光冷白，空气混着消毒水味，像医院又像旧学校。他坐在值班室的长桌前，手肘撑着桌面，眼神落在天花板上，像在等一个不重要的答案。
年轻警察低头翻着卷宗，语气平板：“你是前科人员？”
“是。”
“刚出来几天就找人要账？不怕再进去？”
彪哥看了他一眼，语气平静：“我没偷没抢，就是来拿我应得的。”
“你说你是要账，人家说你威胁。”警察语气冷了几分，“你要是再往红线上踩一步，后果你清楚。”
彪哥没回话，只是抬眼看了看他，神情淡淡的，像是累了，也像是不屑。
屋里静了十几秒，只有窗台滴雨的声音。
两个小时后，警察拿出一份“口头警告记录表”。
“签个字，下次就不是这么处理了。”
彪哥拿笔签了，顺手把笔一丢。
走到门口，值班台后一个年纪大的警察叫住他。
“陈彪。”
他回头。
那人声音不高：“你刚出来。别再进去了。”
彪哥点了点头，眼角轻轻一抖，像是要笑，却没笑出来。
天己经黑了，街道还在滴雨，冷光斜落在他肩头。巷子口的雨停了，湿气仍在。彪哥出派出所的时候，鞋底还是湿的，脚踩在水泥地上发出“啪嗒啪嗒”的闷响。
他拐进一条窄巷，灯光昏黄，两侧是些老旧的砖墙，斑驳斑驳的。风从巷子另一头灌进来，吹得他衬衫贴在背上。
走了十来步，他停了一下脚。
背后，有脚步声。
一轻一重，配速一致，不是随便路过的人。像是两人，彼此靠得不远。
他没回头，只慢了几步，手指在裤兜里钥匙扣。
走到一个拐角，他突然侧身贴墙，眼角一扫，发现垃圾桶边有根废铁棍。他低头，一把抓起——是半截椅子腿，锈迹斑斑，还有黏着风干的海绵边角。
两人刚好拐进来，脸上一时间还挂着笑，一看就是低估了他。
彪哥没吭声，猛地冲出来，手里的椅子腿猛砸其中一人手臂。
“咔”地一声，那人哀叫一声蹲了下去。
另一个年轻人往后跳了一步，身子发抖，骂道：“你他妈疯了？”
彪哥一步跨过去，把铁棍顶住他肚子，声音低冷：“谁派你来的？”
那人举起双手，张了张嘴没说话。
“沈志良，是不是你老板？”
对方咬牙，仍旧不吭声。
彪哥看着他，像是看一块没熟的肉。他没再多说，把铁棍一甩：“回去告诉他，找人跟踪、耍这种烂活儿——没用。”
他转身走出巷子，铁棍顺手丢进垃圾堆。
他走得不快，像是在一脚一脚踩掉旧账。
雨后的街道积着水，光斜着打在地上，像有人在地上划开一条冷冷的缝。
便利店灯亮着，门口坐着个穿红马甲的店员在抽烟。
彪哥推门进去，买了一瓶矿泉水，一个肉松面包，又借了根烟。
他坐在店外的塑料椅子上，一点点吃着，咀嚼缓慢，像是在反复回味一口什么苦药。
肉松是甜的，但他吃得像在嚼纸。
那一棍打下去，没痛快，也没后悔。只是更疲惫。
烟点着了，他抽了一口，目光落在街道深处那片黑漆漆的楼群。那是这城市的胃，能吞人，也能藏账。
他低声骂了一句：“狗日的。”
没人回他，只有屋檐还在滴水，“啪嗒啪嗒”，像钟点工拖地的声音，一下一下，不停歇。
这雨，说停就停了，湿气却要缠一整夜。
他低头，把裤腿上的泥抹了抹，又从口袋里掏出那本皱巴巴的账本。
纸张有些泛黄，角上破了口，是他坐牢前带进去的。里面每一笔账，都记得清清楚楚。
他翻到第三页。
那一行字他早盯了三年半：
“国企××项目尾款：62万。联系人：。”
他盯着那几个字，目光一点点凝住。
国企的钱，能赖一辈子？
他把账本合上，揣回口袋。烟只抽到一半，他弹了弹烟灰，站起身。
街灯下，泥水反光，他的影子拉得很长。
像是走进夜里，也像是走进下一场账。
