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米兰的清晨裹着一层薄雾，像被揉皱的丝绸。江舒宁推开民宿的木窗，潮湿的风裹着茉莉香涌进来，楼下庭院里的老玫瑰正开得热烈，花瓣上凝着细密的水珠，像撒了把碎钻。
“醒了？”傅彦清的声音从身后传来。他穿着件米白针织衫，手里端着两杯现磨咖啡，杯沿还冒着热气，“张婶说米兰的晨雾最浓，我特意让民宿老板煮了热可可——你昨晚说咖啡喝多了失眠。”
江舒宁转身接过咖啡，指尖触到他掌心的温度。他的另一只手自然地揽住她腰，将她往怀里带了带：“昨晚改稿到三点，今天不许再熬太晚。”
“知道啦，傅管家。”江舒宁抿了口咖啡，甜中带点微苦，像极了此刻的心情——既期待即将到来的时装周，又贪恋着这难得的二人时光。
他们住的民宿在米兰老城区，青石板路被岁月磨得发亮，墙面上爬满常春藤，窗台上摆着陶土花盆，种着薄荷和罗勒。傅彦清特意选了带露台的一楼，此刻露台上的藤编椅还沾着晨露，他拉着江舒宁过去：“坐会儿？我让张森把你的设计图扫描件发过来了。”
江舒宁顺着他手指的方向看过去，石桌上摊着几台笔记本电脑，屏幕上是她“西季”系列的细节图——春的嫩柳、夏的荷风、秋的桂雨、冬的雪梅，每幅图都配着她手写的灵感笔记：“蓝染要像晨雾里的山，颜色要透，不能闷。”“金线绣要跟着布的纹理走，像草在风里长。”
“昨晚改到凌晨，眼睛都红了。”傅彦清伸手替她揉了揉眼尾，“张森说意大利的设计师看了你的图，说‘这不是布料，是会呼吸的诗’。我倒觉得……”他低头吻了吻她发顶，“这是你的心跳声。”
江舒宁的耳尖瞬间红了。她想起三年前在染坊，他第一次夸她的设计“有温度”；想起去年展览，他说“这些布会说话”；而现在，他说“这是你的心跳声”——原来最懂她的人，从来都是他。
午后，两人晃进了米兰的古董市场。石板路被晒得发烫，两旁的旧书店、古董店、手作工坊挤成一团，连空气里都飘着旧木头和铜器的味道。
“那边有间旧布庄！”江舒宁眼睛一亮，拽着傅彦清的袖子往巷子里走。
布庄里堆着成捆的旧布料，有褪色的丝绒、磨毛的棉麻、染着模糊花纹的粗布。江舒宁蹲在一捆靛蓝粗布前，指尖拂过布面的纹理：“你看，这是手工靛染的，颜色虽然旧了，但染缸的痕迹还在——像不像我们染坊后园的老墙？”
傅彦清凑过去，顺着她的手指看：“确实。不过……”他突然笑了，“你蹲在这儿，像只发现松露的小松鼠。”
“讨厌！”江舒宁拍他手背，却没忍住笑。她正想再翻点什么，忽然被角落的铜铃铛吸引了——那是个巴掌大的铜铃，表面刻着缠枝莲纹，铃舌是颗褪色的红玛瑙，轻轻一摇，声音清冽又绵长。
“这个……”她拿起铃铛，“像不像小时候奶奶庙里的祈福铃？”
傅彦清接过铃铛，铃舌在掌心硌出个小印子：“像。那时候你总说，摇三下铃，奶奶就会来给你买糖葫芦。”
江舒宁的心突然软得一塌糊涂。她想起七岁那年发高热，奶奶连夜背她去庙里烧香，铃铛在风里响了一路；想起十二岁生日，奶奶把攒了半年的钱换成铃铛，说“听见铃铛响，灾星就散了”；想起奶奶临终前，把铃铛塞进她手里，说“舒宁要好好的”。
“彦清，”她把铃铛塞进他手心，“这个，我想做成设计的一部分。”
“好。”傅彦清把铃铛小心收进随身的皮夹里，“你说怎么用？缝在衣摆？还是串成项链？”
“都不。”江舒宁歪头想了想，“我想把它嵌在染缸的木塞上——每次染布前摇一摇，让老铃铛替我们守着颜色。”
傅彦清望着她发亮的眼睛，忽然俯身吻了吻她的鼻尖：“舒宁，你总能把旧东西变成新的光。”
